...e svariate altre cose

Mi pare cosa buona e giusta scrivere sul blog solo ad orari della minchia fritta.
Proprio buona e giusta.

Avete presente quando nel post precedente ho scritto di aver "capito il problema"? Beh, mentivo. Però ora lo so seriamente: non c'era nessun problema, non era fatta per funzionare (e il mio VIII senso e 1/4 la sapeva lunga). Senso che bippava come un cellulare in comatosi da carica dopo l' episodio "fontana di trevi". Ma questa è un' altra storia. Vietata ai minori.
Dopo il nazicino (nomignolo cognato per il tizio che frequentavo a Febbraio) mi sono sentita con quello che passerà alla storia come "il disabile emotivo" o "l' autistico delle relazioni sociali".
Sì, ammetto: ho un fetish per i soprannomi.
Dicevo, questo bel tale lo incontro in un pub. Ovviamente, come in ogni libro di serie b, è il barista.
E voi penserete: "Beh cazzo, è un barista! Ha a che fare con persone costantemente! Il top dell' intrattenimento!"
L' avete sentito il tonfo in sottofondo? No? Beh, eravate voi, caduti nei luoghi comuni.
Tranquilli, ci sono caduta anche io ma per fortuna avevo ancora un Escape Rope avanzato dall' ultima volta che sono entrata nella Cerulean Cave.
Long story short: "Non voglio più sentirti." "Ciao da quanto tempo" "Non voglio più parlarti" "E' un sacco che non ti fai viva" "Non voglio più vederti" "Passi al pub questa sera". Il tutto in una settimana. 

And the winner is Kevin Spacey Il Disabile Emotivo!

Vabbè, dopo di lui chi si fa sentire? Il mio ex storico, di anni orsono, il mio primo se non unico grande amore. Decidiamo di rivederci dopo 5 anni. Mi pacca. Perchè? Il cucciolo della mamma è """insicuro""".
Shit happens, ciccio pasticcio, fattene una ragione.
Quindi, tirando le somme, come va? Boh bene. Cioè. Si. Ma. Però.
Sono un po' in un limbo:

• non credo che il mio indirizzo universitario sia quello che voglio veramente fare, ma cambiare comporterebbe trasferirmi
• in famiglia nulla da dire, e forse non è un bene
• con gli amici ci sono un po' di tensioni che mi preoccupano 
• ho bisogno di un ragazzo ma attiro solo disagiati 
• vorrei viaggiare ma l' unico modo per permettermelo sarebbe vendere ovuli al mercato nero
• pensandoci bene vendere ovuli è una fottuta illuminazione: ne sforno uno al mese e non mi serve ad una ceppa 
• la dieta procede ad alti e bassi (ho perso 13 kg e ne ho ripresi 2)
• le storie che scrivo iniziano bene poi la mia vena creativa prende e parte per Kota Kinabalu senza avvisare, nemmeno un bigliettino sul frigo

...e svariate altre cose.

Miseriaccia!

MISERIACCIA!

Avete presente tutte le volte che cago la minchia perchè ho la capacità di relazionarmi di una pigna in coma etilico? Ecco, questa volta ho superato me stessa.

Esco ufficialmente con un omofobo, antisemita e razzista.
Sì, ha una maglietta con il Duce. Non scherzo.

Per dirvi l' amore: ci insultiamo a non finire.
La cosa più tenera che gli ho detto io è che sembra un vù cumprà.
La cosa più tenera che mi ha detto lui è che lui è bellissimo.
Fate un po' voi.

Se ci vedeste per strada pensereste che ci stiamo sul cazzo a vicenda e che io sto per strangolarlo, e forse è anche un po' così. Lui si auto-celebra e io lo denigro.
..."denigrare".
Fatemi capire, ma che termine razzista è DENIGRARE?!
Vabbè non ho tempo per queste cose.

Sono instabile. Questa relazione è instabile. Oggi ho provato a parlare con la mia amica N., e lei mi ha ascoltato fino in fondo solo per poi dirmi "ma che problemi c'hai? Fammi il favore per una volta non rovinare tutto: vivitela. Non fare la stupida.".
Che problemi ho? Machiccazzolossa!

Lui è carino, è simpatico, mi fa divertire, sembra intenzionato a non strapparmi il cuore nei prossimi 5 giorni, è forse uno dei primi che a pelle mi è piaciuto abbastanza da farmi toccare [ho un problema con il contatto fisico non indifferente. Anche una mano sulla spalla mi indispone.], mi piace parlare con lui...
...insomma non è un Principe Azzurro, ma per me giuro è perfetto.

Vi chiederete qual'è il problema allora? Voi lo sapete? Se lo scoprite mandatemi un sms.

Credo di non essere più in grado di provare emozioni forti e sane.
Non riesco a capire!

Poi vabbè lui ha una pecca grande come una casa: non mi scrive mai per primo.
Cioè, l' ha fatto un paio di volte. Ma nulla di più.
Vorrei urlarglielo in faccia che se non mi scrive mi viene da piangere e mi assalgono mille dubbi. Perchè se ci tieni mi scrivi. Mi chiami. Se ci tieni e sai che ci sto male mi scrivi cazzo.
Persino i gorilla hanno imparato a comunicare MISERIACCIA.

E la cosa ancora più brutta è che sono troppo orgogliosa per parlargli seriamente. Per non metterla sullo scherzo. Perchè ho un orgoglio che inizia qui e finisce a Barletta. Un po' come il suo gigantesco Ego.
E perchè ho paura che se mi scopro e gli faccio capire cosa provo e cosa penso lui non ci metterà più di tre secondi a ferirmi.
E lo sappiamo tutti che sono stata ferita TROPPE volte.

Mamma mia: sono curiosamente divisa a metà.
La prima metà vorrebbe tempestarlo di pugni e prenderlo a morsi e graffi.
La seconda metà vorrebbe cucinargli i biscotti.

Ho un cervello che lagga cristosantissimo.
MISERIACCIA. CINESE DI MERDA MA CHE CAZZO MI HAI FATTO?

No seriamente, poi lui è egocentrico come un coniglio con un cilindro. Se gli dicessi cose di questo tipo come minimo si pavoneggerebbe. E la cosa non mi piace. Avrei dovuto comprarmi un criceto obeso, altro che iniziare una relazione.

Che poi entro in questo blog dopo quanto? Un anno? Beh cercherò di migliorare.
E comunque cosa scopro? Che ho più lettori in Francia che in Italia. Non so se chiedere "Ma come cazzo state?" o saltare in giro per casa come uno scoiattolo drogato di caffeina.
Che come molte amiche potranno confermare, faccio spesso. Saltare come uno scoiattolo intendo.

Vi lascio con una chicca: A. (che sarebbe il tizio con cui esco) vota Forza Nuova.
Cioè. Forza Nuova.
E  io che voto i puffi, come sono fuffa.


Insomma, rileggendo la bozza ho capito il problema, ma dato che non sono cazzi vostri non ve lo dico.